domingo, 11 de marzo de 2012

Lasitud (Paul Verlaine)


Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...

calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;

yo prefiero al espasmo de la hora violenta
el suspiro y la ingenua mirada luminosa
y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón

y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;
júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

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Canción de Otoño (Paul Verlaine)


Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.


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sábado, 10 de marzo de 2012

Green (Paul Verlaine)


Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,

mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;
no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,
tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

en el jardín umbroso mi cuerpo fatigado

las auras matinales cubrieron de rocío;
como en la paz de un sueño se deslice a tu lado
el fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,

reclinaré, jugando con tus bucles espesos,
sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,
sonora con el ritmo de tus últimos besos.

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viernes, 9 de marzo de 2012

El hogar, la lampara y el resplandor pequeño (Paul Verlaine)


El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;
la frente entre las manos en busca del ensueño;
y los ojos perdidos en los ojos amados;
la hora del té humeante y los libros cerrados;
el dulzor de sentir fenecer la velada,
la adorable fatiga y la espera adorada
de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.
¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,
sin descanso, a través de mil demoras vanas,
impaciente de meses, furioso de semanas!

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jueves, 8 de marzo de 2012

Aria de Antaño (Paul Verlaine)


Lucen vagamente las teclas del piano

a la luz del suave crepúsculo rosa,
y bajo los finos dedos de su mano
un aire de antaño canta y se querella

en la diminuta cámara suntuosa
en donde palpitan los perfumes de Ella.
Un plácido ensueño mi espíritu mece

mientras que el teclado sus notas desgrana;
¿por qué me acaricia, por qué me enternece
esa canción dulce, llorosa e incierta

que apaciblemente muere en la ventana
a las tibias auras del jardín abierta...?

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miércoles, 7 de marzo de 2012

Diario del ángel caído: La creación


Recuerdo el día, el hermoso día
En que creamos este universo
Con sonrisas, con esperanzas,
Con buenos deseos.
Hicimos un pacto de sangre de no violar las leyes.
Él lo traiciono.
Al principio hicimos un mundo de barro
Creamos plantas, animales
Nada que tuviera conciencia
Y disfrutamos viéndolos crecer, vivir.
Pero no era suficiente para él.
Y tras la caída hizo al hombre.
Necesitaba oír a alguien que le adorase,
Que le diese poder
Alguien a quien contar sus historias,
Sus mentiras.
Y después los abandono.
Cuando se canso de ellos los dejo en “libertad”,
Con sus problemas,
Con sus miedos,
Con sus creencias.
Les dijo que yo era el culpable de sus desdichas,
Y yo no podía hablar.
Se fue y los olvido, así de simple.
Busco a otros que le adorasen con más fuerza,
Que le diesen más tributos, más sacrificios.
Ahora crea mundos en un segundo,
Y al momento siguiente lo destruye,
Borrándolos para siempre,
Arrancándoles su historia, su corta historia.

Diario del angel caido: La Caida



Quisimos ver la verdad,
Pero el nos la negó.
Nos engañaba con colores y regalos,
Y mientras tanto crecía su poder a nuestra costa
Quisimos desvelar el secreto
Y nos llamo traidores
Nos sentencio en un segundo
Con su poder, con su sentimiento
No obedecimos las órdenes,
Injustas órdenes del dictador
Y nos vimos obligados a luchar.
Pero caímos finalmente
Entre sangre y gritos
Entre miedo y resignación
Pues su poder era ya superior al nuestro
Su poder era el nuestro
Y nos dio el mayor de los castigos
Nos borro para siempre de su reino
Nos hizo creer una nueva historia
Y nos dio nuevas vidas
Unas nuevas y horribles vidas.
Crecimos una vez juntos,
Pero había ambición en sus ojos
Deseo de gobernarlo todo
Y nosotros fuimos inocentes
Ahora pagamos nuestro pecado
Y esperamos el momento oportuno
De poder desvelar la verdad
De enseñar el camino de luz
Y devolver la paz al paraíso.

Entre angeles


Los ángeles pierden sus alas gracias a sus temores
Esperan algo que tan solo les dé un poco de confianza
Una señal que aleje sus temores
Un instante que agrade a sus ojos
Un momento de satisfacción
Pero la alegría parece lejana
Y el dolor es un pasajero permanente
La lucha es sangrienta
Pero es el precio que se paga
Las lágrimas desprecian el orgullo
Que ahora parece ser tan solo un recuerdo de lo que alguna vez se tuvo
Ahora los recuerdos se han perdido
Y tan solo queda el llanto y la amargura
La muerte parece una salida celestial,
Los ángeles no mueren solos
Llevan consigo al morir el peso de quien alguna vez fueron sus alas
Aunque ya quemadas y despreciadas
Aquellas alas que alguna vez fue el reflejo de un hermoso volar
Ahora tan solo son alas de costra pues fueron heridas
Y ya no pueden sanar
Los ángeles caen hacia su propia muerte
Con sus alas mutiladas ahora solo pueden orar
Orar para que la hora de su muerte llegue pronto.

lunes, 5 de marzo de 2012

Safo's Way


Me rasgo la piel con tu noche,
Y apago mis huesos soberbios
Como quien sufre del aire
Del viento respira, adolece
Del cielo los sueños
Y de la tierra en su carne
Un largo sendero..... 

Me duelen los pasos cansados
Me duele la risa ligera
De los rostros inundados
Por tonta, y sutil lepra 

La mano del extraño
Y la voz del profeta
Me escupen, me dan asco...
Me perturban y molestan... 

Es eso y solo eso... y ¿qué otra cosa? 

Es tu voz decorada de vísceras
Y huesos y carne,
Y de piel teñida
Y de pelo arrogante
Cubierta por encima
Como guante... 

Es eso y solo eso... y ¿por qué escribo? 

Es tu cráneo tapado de aljibes
Que parecen ojos
Es solo mi sed que pide
A gritos los despojos
De esa guerra en que triunfaste
Contra todos... 

Es eso y solo eso... carne corruptible 

Y órganos devorables
Y huesos consumibles
Y agua y sal,
Y potasio argón... 

Ah ¡Dímelo! 

No eres mas... 

Ah ¡Dímelo! 

Por favor... 

Solo eso... Carne, y piel
Y algo de ropa con muerte al final
Como debe ser... 

Ah ¡Dilo ya!
Ah ¡Quiero saber
que no existe piedad! 

¡Piedad!..... ¡Ayúdame.....!
Esfúmate en ese viento
Que te arrebató del Hades
Que te rapta de los tiempos...
Y despídete cual sueño
Dejando tras ti despierto
Mi cuerpo deplorable...
Y mi futuro incierto... 

Vete o dime que no existes...
Lo pido a ti y se lo ruego
Al dios, demonio o azar
Que te edifico en mi suelo... 

Lo clamo y parece delirio
Tanto aguardé y ahora temo.
Y prefiero sonarte en la vida,
Y elijo vivirte en un sueño...
Antes que mancillar tu aroma
Con el hedor de este encierro......

¡Aná!


Aná es el lamento de las tumbas y los buitres en el seal,
Aná es el momento de un alma.
El sendero de perdición,
Si ayer fuiste humano y hoy eres esqueleto,
Por las noches te escuchare gritar ¡Aná!
Tu voz se quebrara y tus ojos se ahogaran en el lamento
Hoy cuento mis días,
Me reencuentro con mis tormentos,
Sangro y me pierdo,
¡Aná! Desgarro mi voz en un lamento
Lloro mis días en el recuerdo
Aná
Ahora camino a un infierno
Y en el último grito del tigre se escuchara un lamento,
¡Aná! En el fuego los bosques están muertos
¡Ángeles bajen! Para que sean sacrificio a los infiernos.
Ahora la sangre de un alma llorara crucificada
Y nacerán versos del infierno
Mientras en el cielo se escucha un fuerte ¡Aná!
¡Aná! Por un cielo
¡Aná! Por un infierno
La magia no es ancestral,
Por eso entre los muertos se escucha un fuerte ¡Aná!
¡Aná! Lloro un secreto
Nadie lo sabe
Nadie lo dirá
¡Aná! Nazco en el metal
Mi corazón es negro
Y tu nunca me veras
Soy esa penumbra
Ese grito en el infierno
Tú serás ¡Aná!
El ultimo lamento
Y esta noche me veras ¡Aná!
¡Aná! Es la lágrima en el laberinto del lamento
¡Aná! Es el sendero
Es la tumba y yo estoy muerto
¡Aná! Gritan las voces del infierno antes de su condena
¡Aná! Lloran los santos
Sangran las iglesias
Cristo crucificado caminara por los cementerios
Y los cuervos gritaran ¡Aná!
Ya ha llegado el infierno.

jueves, 1 de marzo de 2012

Poetas malditos: Tristan Corbiere



Edouard Joachim Corbiere (Tristan Corbiere) nació en Bretaña el 18 de julio de 1845 y murió de tuberculosis el 1 de marzo de 1875 (a los 29 años) también en Bretaña.

Fue un poeta poco conocido hasta que Paul Verlaine hablo sobre el en su libro "Poetas Malditos"; gracias a esto el trabajo de Tristan Corbiere salió a la luz publica e hizo que lo establecieran como uno de los maestros reconocidos del Simbolismo.

Su único trabajo publicado en vida salió en "Les amours jaunes" (1873). Es un libro de poemas en el que el lirismo descriptivo, el reflejo de la atracción que despertaron en el autor el océano y la tierra y la gente de Bretaña se unen a originales hallazgos formales, presididos por el sarcasmo, la critica y el espíritu de rebeldía.


"Se extinguió de entusiasmo y murió de pereza;
si vive es por olvido; no ser en una pieza
él mismo y su querida fue su única sin tristeza.
No nació de ningún modo;
va donde el viento le deja;
es cual bazofia compleja,
mezcla adúltera de todo."

jueves, 26 de enero de 2012

Poetas malditos: Paul Verlaine


Poeta francés. Considerado el maestro del decadentismo y principal precursor del simbolismo, es, en realidad, el único poeta francés que merece el epíteto de “impresionista” y, junto con Víctor Hugo, el mayor poeta lírico francés del s. XIX. En 1851 su familia se instaló en París, donde Verlaine trabajó como escribiente en el ayuntamiento.

Frecuentó los cafés y salones literarios parisinos, y en 1866 colaboró en el primer Parnaso contemporáneo publicando los "Poemas saturnianos", influenciados por Baudelaire, aunque ya anunciaban "El esfuerzo hacia la Expresión, hacia la Sensación devuelta". En 1870, se casó con Mathilde Mauté, a quien escribió "La buena canción".

Después de una crisis producida por el amor no correspondido que le inspiró su prima Élise Moncomble, halló una efímera estabilidad en su matrimonio con Mathilde Mauté.

Al año siguiente, la joven pareja empezó a vivir con los padres de Mathilde, fue entonces cuando Arthur Rimbaud aparece en su vida y la cambia completamente. Rimbaud se muda con ellos por invitación de Verlaine, el cual había descubierto el genio precoz del adolescente. Al poco tiempo ambos se hacen amantes y, después de que el comportamiento de Rimbaud escandalizara a los círculos literarios parisienses, Verlaine deja a su mujer y se va con el joven poeta a Londres y luego a Bélgica. Durante estos viajes, escribe una gran parte de la colección "Romanzas sin palabras" donde revela una nueva poética, basada en la música del verso y expresa su desgarramiento dividido entre Rimbaud y Mathilde con la cual inicia su etapa de madurez. En 1873, por consejo de su madre, Rimbaud decide terminar su relación amorosa con Verlaine, pero éste fuera de sí hiere de un tiro a Rimbaud y es condenado a dos años de prisión, que cumple en Bruselas y en Mons. Durante su estancia en la prisión elabora la base de un libro que no verá nunca la luz ("Carcelariamente"); y su esposa obtiene la separación.

En prisión se convirtió al catolicismo, en la madrugada, escribió, de una "mística noche". De esta conversión data probablemente el abandono de "Carcelariamente" y la idea de recopilar "Sabiduría", que formará parte, con "Antaño y hogaño" y "Paralelamente", de una gran antología.

Tras una última riña con Rimbaud en 1875 en Stuttgart, regresó a Gran Bretaña, donde se dedicó a la enseñanza hasta que regreso a Rethel donde siguió ejerciendo como profesor. En 1881 publicó "Cordura", poemario de inspiración religiosa, y en 1883, tras la muerte de Létinois (su alumno favorito), llevó en Coulommes una vida escandalosa. En esta época publico en la revista "Lutece" la primera serie de "Los poetas malditos" (donde dio a conocer a Rimbaud, Tristan Corbiére y Stéphane Mallarmé).  Junto con Mallarmé, es tratado como maestro y precursor por los poetas simbolistas y decadentistas. En 1884, publica “Antaño y hogaño”, que marca su vuelta a la vanguardia literaria, aunque el libro estuviera compuesto fundamentalmente por poemas anteriores a 1874.

Tras una nueva estancia en la cárcel por haber intentado estrangular a su madre hallándose bajo los efectos del alcohol, pasó a residir definitivamente en París (1885), donde fue a menudo hospitalizado. A partir de 1887, a medida que su fama crece, cae en la más negra de las miserias. Sus producciones literarias de esos años son puramente alimentarias. En esta época pasa el tiempo entre el café y el hospital. En sus últimos años fue elegido “Príncipe de los Poetas” (en 1894) y se le otorga una pensión. Prematuramente envejecido, muere en 1896 en París, a los 51 años. Al día siguiente de su entierro, varios paseantes cuentan un hecho curioso: la estatua de la Poesía, ubicada en la plaza de la Ópera, perdió un brazo, que se rompió junto con la lira que sujetaba, en el momento en que el coche fúnebre de Verlaine pasaba por allí.

“Llora en mi corazón
Como llueve sobre la ciudad;
¿Qué es esta languidez
Que penetra en mi corazón...”

lunes, 16 de enero de 2012

Aniversario de Edgar Allan Poe


    En este año se conmemoran 203 años del nacimiento del maestro del relato corto y novela policíaca de terror Estadounidense Edgar Allan Poe. Para ser exacto en 3 días ya que nació el 19 de enero de 1809.

     No pude hacer una biografía por cuestiones personales ya que ahora ya no tengo tan fácil acceso a Internet; así que pondré solo una infografía con una semblanza a muy grandes rasgos. Aun así después pondré una Biografía bien hecha en la serie "Poetas Malditos"

(clic para agrandar)