1 Sera mejor que un día de estos...

Será mejor que un día de estos

aprontes tus manos...

Hubiera querido cual sano

humeante severo y sagrado

simbolo antorcha pasarte

de fuego enhiesto

al ocupar tu puesto

entre los humanos...

De antorchas, nada hermano...

Ni de banderas enhiestas:

solo brazas ardientes,

cruzadas hirientes...

de tan veraces y ciertas:

la mayoria....en vano...

Pero si tus dedos aferran el fuego

cual se aferra una herencia de sombras

Si pronuncias aquello que nombran

las tinieblas a ras de los suelos...

Dejaras en mi pecho una historia

en la historia, un pequeño recuerdo,

en el recuerdo , una serie de pechos

quebrantados por tu memoria....

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Mi sueño (Paul Verlaine)

Sueño a menudo el sueño sencillo y penetrante

de una mujer ignota que adoro y que me adora,

que, siendo igual, es siempre distinta a cada hora

y que las huellas sigue de mi existencia errante.

Se vuelve transparente mi corazón sangrante

para ella, que comprende lo que mi mente añora;

ella me enjuga el llanto del alma cuando llora

y lo perdona todo con su sonrisa amante.

¿Es morena ardorosa? ¿Frágil rubia? Lo ignoro.

¿Su nombre? Lo imagino por lo blando y sonoro,

el de virgen de aquellas que adorando murieron.

Como el de las estatuas es su mirar de suave

y tienen los acordes de su voz, lenta y grave,

un eco de las voces queridas que se fueron...

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Lasitud (Paul Verlaine)

Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...

calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;

la amante, a veces, debe tener una hora pura

y amarnos con un suave cariño fraternal.

Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;

yo prefiero al espasmo de la hora violenta

el suspiro y la ingenua mirada luminosa

y una boca que me sepa besar aunque me mienta.

Dices que se desborda tu loco corazón

y que grita en tu sangre la más loca pasión;

deja que clarinee la fiera voluptuosa.

En mi pecho reclina tu cabeza galana;

júrame dulces cosas que olvidarás mañana

Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.

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Canción de Otoño (Paul Verlaine)

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

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Green (Paul Verlaine)

Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,

mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;

no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,

tus ojos regocije mi dádiva sencilla.

en el jardín umbroso mi cuerpo fatigado

las auras matinales cubrieron de rocío;

como en la paz de un sueño se deslice a tu lado

el fugitivo instante que reposar ansío.

Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,

reclinaré, jugando con tus bucles espesos,

sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,

sonora con el ritmo de tus últimos besos.

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El hogar, la lampara y el resplandor pequeño (Paul Verlaine)

El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;
la frente entre las manos en busca del ensueño;
y los ojos perdidos en los ojos amados;
la hora del té humeante y los libros cerrados;
el dulzor de sentir fenecer la velada,
la adorable fatiga y la espera adorada
de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.
¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,
sin descanso, a través de mil demoras vanas,
impaciente de meses, furioso de semanas!

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Aria de Antaño (Paul Verlaine)

Lucen vagamente las teclas del piano

a la luz del suave crepúsculo rosa,

y bajo los finos dedos de su mano

un aire de antaño canta y se querella

en la diminuta cámara suntuosa

en donde palpitan los perfumes de Ella.

Un plácido ensueño mi espíritu mece

mientras que el teclado sus notas desgrana;

¿por qué me acaricia, por qué me enternece

esa canción dulce, llorosa e incierta

que apaciblemente muere en la ventana

a las tibias auras del jardín abierta...?

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Diario del ángel caído: La creación

Recuerdo el día, el hermoso día

En que creamos este universo

Con sonrisas, con esperanzas,

Con buenos deseos.

Hicimos un pacto de sangre de no violar las leyes.

Él lo traiciono.

Al principio hicimos un mundo de barro

Creamos plantas, animales

Nada que tuviera conciencia

Y disfrutamos viéndolos crecer, vivir.

Pero no era suficiente para él.

Y tras la caída hizo al hombre.

Necesitaba oír a alguien que le adorase,

Que le diese poder

Alguien a quien contar sus historias,

Sus mentiras.

Y después los abandono.

Cuando se canso de ellos los dejo en “libertad”,

Con sus problemas,

Con sus miedos,

Con sus creencias.

Les dijo que yo era el culpable de sus desdichas,

Y yo no podía hablar.

Se fue y los olvido, así de simple.

Busco a otros que le adorasen con más fuerza,

Que le diesen más tributos, más sacrificios.

Ahora crea mundos en un segundo,

Y al momento siguiente lo destruye,

Borrándolos para siempre,

Arrancándoles su historia, su corta historia.

Diario del angel caido: La Caida

Quisimos ver la verdad,

Pero el nos la negó.

Nos engañaba con colores y regalos,

Y mientras tanto crecía su poder a nuestra costa

Quisimos desvelar el secreto

Y nos llamo traidores

Nos sentencio en un segundo

Con su poder, con su sentimiento

No obedecimos las órdenes,

Injustas órdenes del dictador

Y nos vimos obligados a luchar.

Pero caímos finalmente

Entre sangre y gritos

Entre miedo y resignación

Pues su poder era ya superior al nuestro

Su poder era el nuestro

Y nos dio el mayor de los castigos

Nos borro para siempre de su reino

Nos hizo creer una nueva historia

Y nos dio nuevas vidas

Unas nuevas y horribles vidas.

Crecimos una vez juntos,

Pero había ambición en sus ojos

Deseo de gobernarlo todo

Y nosotros fuimos inocentes

Ahora pagamos nuestro pecado

Y esperamos el momento oportuno

De poder desvelar la verdad

De enseñar el camino de luz

Y devolver la paz al paraíso.

Entre angeles

Los ángeles pierden sus alas gracias a sus temores

Esperan algo que tan solo les dé un poco de confianza

Una señal que aleje sus temores

Un instante que agrade a sus ojos

Un momento de satisfacción

Pero la alegría parece lejana

Y el dolor es un pasajero permanente

La lucha es sangrienta

Pero es el precio que se paga

Las lágrimas desprecian el orgullo

Que ahora parece ser tan solo un recuerdo de lo que alguna vez se tuvo

Ahora los recuerdos se han perdido

Y tan solo queda el llanto y la amargura

La muerte parece una salida celestial,

Los ángeles no mueren solos

Llevan consigo al morir el peso de quien alguna vez fueron sus alas

Aunque ya quemadas y despreciadas

Aquellas alas que alguna vez fue el reflejo de un hermoso volar

Ahora tan solo son alas de costra pues fueron heridas

Y ya no pueden sanar

Los ángeles caen hacia su propia muerte

Con sus alas mutiladas ahora solo pueden orar

Orar para que la hora de su muerte llegue pronto.

Safo's Way

Me rasgo la piel con tu noche,

Y apago mis huesos soberbios

Como quien sufre del aire

Del viento respira, adolece

Del cielo los sueños

Y de la tierra en su carne

Un largo sendero..... 

Me duelen los pasos cansados

Me duele la risa ligera

De los rostros inundados

Por tonta, y sutil lepra 

La mano del extraño

Y la voz del profeta

Me escupen, me dan asco...

Me perturban y molestan... 

Es eso y solo eso... y ¿qué otra cosa? 

Es tu voz decorada de vísceras

Y huesos y carne,

Y de piel teñida

Y de pelo arrogante

Cubierta por encima

Como guante... 

Es eso y solo eso... y ¿por qué escribo? 

Es tu cráneo tapado de aljibes

Que parecen ojos

Es solo mi sed que pide

A gritos los despojos

De esa guerra en que triunfaste

Contra todos... 

Es eso y solo eso... carne corruptible 

Y órganos devorables

Y huesos consumibles

Y agua y sal,

Y potasio argón... 

Ah ¡Dímelo! 

No eres mas... 

Ah ¡Dímelo! 

Por favor... 

Solo eso... Carne, y piel

Y algo de ropa con muerte al final

Como debe ser... 

Ah ¡Dilo ya!

Ah ¡Quiero saber

que no existe piedad! 

¡Piedad!..... ¡Ayúdame.....!

Esfúmate en ese viento

Que te arrebató del Hades

Que te rapta de los tiempos...

Y despídete cual sueño

Dejando tras ti despierto

Mi cuerpo deplorable...

Y mi futuro incierto... 

Vete o dime que no existes...

Lo pido a ti y se lo ruego

Al dios, demonio o azar

Que te edifico en mi suelo... 

Lo clamo y parece delirio

Tanto aguardé y ahora temo.

Y prefiero sonarte en la vida,

Y elijo vivirte en un sueño...

Antes que mancillar tu aroma

Con el hedor de este encierro......

¡Aná!

Aná es el lamento de las tumbas y los buitres en el seal,

Aná es el momento de un alma.

El sendero de perdición,

Si ayer fuiste humano y hoy eres esqueleto,

Por las noches te escuchare gritar ¡Aná!

Tu voz se quebrara y tus ojos se ahogaran en el lamento

Hoy cuento mis días,

Me reencuentro con mis tormentos,

Sangro y me pierdo,

¡Aná! Desgarro mi voz en un lamento

Lloro mis días en el recuerdo

Aná

Ahora camino a un infierno

Y en el último grito del tigre se escuchara un lamento,

¡Aná! En el fuego los bosques están muertos

¡Ángeles bajen! Para que sean sacrificio a los infiernos.

Ahora la sangre de un alma llorara crucificada

Y nacerán versos del infierno

Mientras en el cielo se escucha un fuerte ¡Aná!

¡Aná! Por un cielo

¡Aná! Por un infierno

La magia no es ancestral,

Por eso entre los muertos se escucha un fuerte ¡Aná!

¡Aná! Lloro un secreto

Nadie lo sabe

Nadie lo dirá

¡Aná! Nazco en el metal

Mi corazón es negro

Y tu nunca me veras

Soy esa penumbra

Ese grito en el infierno

Tú serás ¡Aná!

El ultimo lamento

Y esta noche me veras ¡Aná!

¡Aná! Es la lágrima en el laberinto del lamento

¡Aná! Es el sendero

Es la tumba y yo estoy muerto

¡Aná! Gritan las voces del infierno antes de su condena

¡Aná! Lloran los santos

Sangran las iglesias

Cristo crucificado caminara por los cementerios

Y los cuervos gritaran ¡Aná!

Ya ha llegado el infierno.

Poetas malditos: Tristan Corbiere

Edouard Joachim Corbiere (Tristan Corbiere) nació en Bretaña el 18 de julio de 1845 y murió de tuberculosis el 1 de marzo de 1875 (a los 29 años) también en Bretaña.

Fue un poeta poco conocido hasta que Paul Verlaine hablo sobre el en su libro "Poetas Malditos"; gracias a esto el trabajo de Tristan Corbiere salió a la luz publica e hizo que lo establecieran como uno de los maestros reconocidos del Simbolismo.

Su único trabajo publicado en vida salió en "Les amours jaunes" (1873). Es un libro de poemas en el que el lirismo descriptivo, el reflejo de la atracción que despertaron en el autor el océano y la tierra y la gente de Bretaña se unen a originales hallazgos formales, presididos por el sarcasmo, la critica y el espíritu de rebeldía.

"Se extinguió de entusiasmo y murió de pereza;
si vive es por olvido; no ser en una pieza
él mismo y su querida fue su única sin tristeza.
No nació de ningún modo;
va donde el viento le deja;
es cual bazofia compleja,
mezcla adúltera de todo."